Dentro questo libro ci sono racconti di paese. Coprono un tempo vago e abbastanza lungo, almeno due lustri, se la memoria non inganna. Ma è soprattutto un tempo vasto, per questo forse anche profondo.
Dentro questo libro c’è un uomo che cammina, osserva e ascolta. Ci sono i muratori del futuro che sono diventati quelli del presente. Dentro questo libro ci sono alberi seduti, dita che corrono, zolle di terra che crepano, pittori che dipingono ritratti.
Dentro questo libro ci sono padri e fratelli, pesci invisibili, diversi cavalli.
Dentro questo libro c’è pure Jolanda, la figlia del Corsaro Nero, c’è chi si perde dentro un sentiero e chi si ritrova in una scogliera. Dentro questo libro c’è l’Oceano Atlantico e le città di Anversa e Amsterdam. C’è anche un signore con la barba bianca e gli occhiali cerchiati d’oro, che sfoglia in silenzio un altro libro. In molti lo chiamano Baruch.
Dentro questo libro c’è un paese di racconti. Perché i paesi, e tutti quelli che ci abitano, non sono fatti che di questo.
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